TRAIGAN LITIO

Mentiras, como puentes. Eso fue lo que le dijo la señora K a su albaceas, mientras cortaba el reborde de los billetes de las arcas públicas. Y no entendía nada; sólo que el domingo estaba a punto de cambiar la historia. Su historia de Evita de Villa Gesell, Eva de Pinamar. De abanderada de los humillantes tiranos. Harto litio para la señora K. Es todo una declaración de principios. Y mientras tanto, en las afueras de los Mac Donals, los muchachos de su administración sigue juntando las sobras de bigmacs, tesoro oneroso, de papas con mucho Ketchup.
Hermosa la nostalgia. Hermoso el sentido de tus muertos. De los vivos que han dejado de ser parte. De los que quedan y los que van. Volveré y seré sillones. Desde ahí, divisaré la patria grande, el plasma encendido, la pantufla abierta. El güisqui en las rocas. La mirada perdida.

NOCTURNO DE PENSIÓN

Foto: Betina Broccoli

Camino en inglés, con un dulce oficio de nostalgia. Como un nocturno de pensión. Nostalgia de lo que aun no pierdo, de lo que no tengo
“To walk Spanish” me decía Mrs. Eaton, mientras revolvía su tasa de te, soberbia y exultante.
Ahora sueño en inglés, y sueño con una piel blanca y suave, unos pechos grandes, hermosos, deseados. Una sonrisa magnifica, un cuello imponente, perfumado. Casi divino. Tu espalda de ángel. Mentirosos masajes que ocultan las ganas de llegar a vos.
De postre manzana, en una discordia interminable. Esa que me hace pensar si sí, si no, si tal vez, o si quizá. Tengo todo eso y no tengo nada. No tengo el te tengo y mientras tanto me sosiego con la espera, que es perfecta, que es romántica, que me permite conocerte aún mas. Que me consuela con palabras de buena crianza antes de llegar al lujurioso momento que nunca llegará. (Digo todo esto, para conjurar una negativa respuesta)
Salto al vacío, porque no conozco otro lenguaje. No se de otra forma. Solo lustro una verde manzana, prohibida, y brillante, como tu sexo después del amor. La lustro en mi pecho, y me la como bajo las sombras de la noche.

TU PEQUEÑO BUDA

Estaba, estoy, tan cansado. Iba a escribir un relato de granja, con cochinitos y marranos, marranitas de pelo corto, encantadoras, coquetas, hasta histéricas, sin embargo siempre encantadoras. Pero ya no.
Un viejo Buda entro por la ventana a regalarme la sonrisa de una señora en un cuadro. Ex señorita de mis sueños, que me quitó más de uno, además de la razón. Y me digo, más bien plagio, intertextualizo lo siguiente: “los amores cobardes no llegan a amores, ni a historias, se quedan allí. Ni el recuerdo los puede salvar”
Y me encuentro solo, en una mesa de un bar en la calle, con dueño feo, con gente fea, con clientes feos, feos, pero feos. Todo feo.
Mi Buda me sostiene, aunque todavía no practico. Mi mona lisa me mira misteriosa y me sonríe. Solo a mí.
Y pienso descuidado, cuanto tiempo hará falta para que mi Buda se de cuenta que no conviene dar el brazo a torcer. No conviene ser cortés, ni valiente, ni caliente, ni nada de eso. Guarda tu traje de novia en la cartera, antes que algún joven lo vea. Salta a volar, antes que el lobo venga y te tire abajo tu castillo entre nubes. Ya no quiero follar contigo. Me lo tendré que creer. Ya no quiero. Que los sueños no se soplan. Se chupan, como abeja descarriada en pos del dulce néctar.

ALREADY DEAD

Time wears away

All the pleasures of the day

All the treasures you could hold

Days turn to sand

Losing strength in every hand

They can't hold you anymore

Already dead to me now

'Coz it feels like I'm watching something die

Love looks away

In the harsh light of the day

On the edge of nothing more

Days fade to black

In the light of what they lack

Nothing's measured by what it needs

Already dead to me now

'Coz it feels like I'm watching something dyin’

Beck