Mentiras, como puentes. Eso fue lo que le dijo la señora K a su albaceas, mientras cortaba el reborde de los billetes de las arcas públicas. Y no entendía nada; sólo que el domingo estaba a punto de cambiar la historia. Su historia de Evita de Villa Gesell, Eva de Pinamar. De abanderada de los humillantes tiranos. Harto litio para la señora K. Es todo una declaración de principios. Y mientras tanto, en las afueras de los Mac Donals, los muchachos de su administración sigue juntando las sobras de bigmacs, tesoro oneroso, de papas con mucho Ketchup.
Hermosa la nostalgia. Hermoso el sentido de tus muertos. De los vivos que han dejado de ser parte. De los que quedan y los que van. Volveré y seré sillones. Desde ahí, divisaré la patria grande, el plasma encendido, la pantufla abierta. El güisqui en las rocas. La mirada perdida.
Hermosa la nostalgia. Hermoso el sentido de tus muertos. De los vivos que han dejado de ser parte. De los que quedan y los que van. Volveré y seré sillones. Desde ahí, divisaré la patria grande, el plasma encendido, la pantufla abierta. El güisqui en las rocas. La mirada perdida.
