La memoria. Busca su camino mas sutil y expedito. La memoria. La selectiva y la de la otra. La que sea. Y perdure.
Con una mirada de nostalgia por lo que fue y lo que será. Lo que será. Será.
Descarada. Como aquella niña, osada. El origen del mundo.
Como una ría. Casi perfecta. Como la picante y distinguida. Misteriosa y secreta.
La memoria es pedazo del presente acariciando lo áspero del incierto futuro. Y a veces tiene.
La cara de un padre, una madre. La propia. Indignante. Esa es la suerte. La que nos toca.
Honremos la memoria y la juventud hermosa que siempre es el presente.
Como las cosas.
Aquellas. Esas cosas.
Esas.
Cosas.
Y pensar que antes te agarraba del pelo y jugabamos a mil juegos. Desbocados. Arre arre.
Y ahora te digo señora. Casi nunca. Al paso.
De esas cosas te hablo. A vos. Una perfecta desconocida. De a ratos.
