Foto: Betina BroccoliCamino en inglés, con un dulce oficio de nostalgia. Como un nocturno de pensión. Nostalgia de lo que aun no pierdo, de lo que no tengo
“To walk Spanish” me decía Mrs. Eaton, mientras revolvía su tasa de te, soberbia y exultante.
Ahora sueño en inglés, y sueño con una piel blanca y suave, unos pechos grandes, hermosos, deseados. Una sonrisa magnifica, un cuello imponente, perfumado. Casi divino. Tu espalda de ángel. Mentirosos masajes que ocultan las ganas de llegar a vos.
De postre manzana, en una discordia interminable. Esa que me hace pensar si sí, si no, si tal vez, o si quizá. Tengo todo eso y no tengo nada. No tengo el te tengo y mientras tanto me sosiego con la espera, que es perfecta, que es romántica, que me permite conocerte aún mas. Que me consuela con palabras de buena crianza antes de llegar al lujurioso momento que nunca llegará. (Digo todo esto, para conjurar una negativa respuesta)
Salto al vacío, porque no conozco otro lenguaje. No se de otra forma. Solo lustro una verde manzana, prohibida, y brillante, como tu sexo después del amor. La lustro en mi pecho, y me la como bajo las sombras de la noche.
