ESPACIOS DE AIRE EN MEDIO DE NUESTRO AMOR

Me tiendo trampas, calculando tiempos y colchones de aire, entendimientos de un espacio artificial a desgano. Mientras, voy enterrando a mis muertos lentamente, de manera impecable. Prístina. ¡Quién lo diría!

Tantos metros y kilómetros, como de Lampa a tu corazón. Al final, tu piel se salvo de mi marejada de secretos inconfesables. De mi letanía amatoria. De mi trampa de bolsillo. Me tenés todo para vos. Como queríamos. Como deseabas.

Aire entre espacios. Te extraño, y sigo tejiendo muros invisibles en mi cabeza loca. Confort y música para follar. Quizá la parte mas tenaz de mi humorada.

RECETA DE NOSTALGIAS

A través de las recetas de nuestra abuela estoy tratando de reconstruir nuestro amor. Busco pistas para llegar a vos, pero sin estar. De una manera aséptica y conveniente. A la distancia que desgasta y mata cualquier vestigio de cariño. Vinagre de rosa para el lunes, risotto los martes y los domingos en Valparaíso. Ese puerto que nos supo cobijar junto a sus buques a la deriva. Los miércoles la tortilla de papas que nunca me hiciste. Los jueves una línea de nostalgias. Un montículo de pasiones inconclusas. Los viernes una cerveza con los amigos y los sábados ayuno.

Y ni el libro de Doña Petrona me lleva hasta la puerta de tu casa. Ni la vida de universitaria que llevas a cuestas de tu almohada. Ni los engaños incorporados, esos engañitos que almacenan esperanzas. La noche es larga y es difícil pasarlo sola. Un viaje inconcluso en bicicleta. Todos los días de mi vida. Hasta la receta de tu amor, que yace guardada en un baúl de tu antigua casa. Junto a las cosas que olvide de nuestro cotideano. Los restos de nuestro amor. Inconmensurable amor. Divino amor, que va perdiendo su aroma de nostalgia.

SUEÑO

Amanecer sin despertar, y en ese sueño eterno me vuelvo a caer y no puedo decir si quiero un café con leche o un amor. Un perfil perfecto que abre brecha en esa vieja pasión de Temperley, un olor a ropa usada que pinta mi día y mi sueño, el de la noche, ese del que no puedo despertar. Junto a vos.

El celular sigue sonando y van cayendo los correos, no puedo imaginarme de otra forma que viéndote al lado mío, en un tren o en un avión. Me imagino un Motorola antiguo, en esa época donde hacíamos planes una semana antes de encontrarnos con los amigos. Y tu perfume sigue dando vueltas en mi cama. En esa cama de mi adolescencia y en la de ahora. No se puede ir o no lo dejo, ya no se.

Y una piel toma la palabra y se pone a cantar. Tu piel. Miro tu sonrisa inolvidable y vuelvo a soñar. Entro en el sopor de tu lagrimas, tus gemidos y tu eterno bienestar. Mientras tanto afuera, soplan pehuenches, sondas y pamperos. Mi pecho se acongoja y vuelve a dormirse en el opio de tu sexo. Me creo dueño del viento y apenas digo una palabra y una tromba de pingüinos indignados golpean la puerta de casa. Despiertan a tu coche y nos une en un abrazo interminable, imposible.

Sigo magullando palabras mientras pasa el tiempo. Es lo único que puedo hacer.

TENDAL

El tendal de tus recuerdos y tus cosas me acompañan, regados por el piso de mi casa. Una instalación de amor. Tus collares, me interpelan y me llenan de romance. Tu ropa me seduce en cada inhalación. Me pone barroco. Me devuelven las canciones cantadas y la patria perdida. Me pone en medio de una tormenta que solo calma tus besos.

Todas las poesias y prosas que me canto, te tienen como protagonista. Y sigo escribiendo incansable. Militante. Ya sin fe. Y aunque los escenarios se tornan imposibles, inalcansables e imperfectos este amor siempre tendrá la ultima palabra. Volverá a él gracias a las migas de pasión que plantamos cuidadosamente en el camino. Esa es su huella, el modo que este amor tiene de manifestarse.

SEMILLAS DE MIEL

Palabras sacan palabras, o caricias, o mas palabras con caricias en una hoja de papel, como esta, o que parece hoja, porque ya no es nada. Marca la carne, la mente y el alma. Y de la mente casi siempre y siempre nunca, porque casi ya es una obsesión. Una manía de amor, obsesiva y compulsiva. De camillas que abrazan. De nostalgias.

Y en la boca de tu boca, en la entrada a la barbarie de tu lengua que conquista, implora, estalla. Levanta banderas de principios que caen en la nada. De chica de barrio, distinguida. Y en la mesa de unas tejedoras imposible, mirando fotos, leyendo cartas. Saboreas aún las gotas de miel en tu boca. Pacientes, como lagrimas saladas. Deseosa de otra vuelta. Asustada. Imperiosa.

Y suenan zampoñas, como trompetas celestiales, de un PVC intervenido. Cortado. Será el coro de ángeles del olvido. El que siembra misterios de cariños y cuplés. Canciones del alma.

SOLO VOS

Pasaron las broncas y los asados, las noches y los días con desayuno continental. Pasaron los sollozos y las pasiones, los humedales y las sequías. El vinagre del piso y los singles de Rafaela Carrá. Pasó de todo y ahora, tan lejos de los acontecimientos, solo me queda una campanita verde para oler, una lana tibia y perfumada para refugiarme en este ostracismo voluntario y hasta romántico. Me falta algo, y solo vos sabes darme en el gusto. Solo vos.

EL GRAN SALTO A VENIDO

Un circo del sol a todo trapo, mucho derroche, mucho destajo. Las coco de Hong Kong se abalanzaban por ahí, tras el humo del puro. No entendían nada, y los apartidas chovinistas que miraban de reojo a lo Bombalet, no soportaban el aura de uno. Que delirio. Que pobreza. Tengo una pelusa en el ombligo y no me la puedo sacar.

Mientras tanto, una trampa se yergue sobre mi, otra vez, tan complicada. Solo querían que los cuerpos se unieran. Tan solo eso. Con una claridad meridiana. Con una franqueza suprema. Hoy vine acompañado, la próxima vengo solo. Ojala! Me retrucan y me envalentonan. La próxima no será la próxima, porque Juliette Binoche esta entre una meseta y una montaña. Entre el río y el mar. Entre una aventura y un desengaño. El tiempo pasará y no en vano. Pasará. Con la cuñada, la esposa o el marido.

Y las chicas con pene, de repente se apasionan. Y yo recuerdo un orificio vibrante y brillante. El pedido de socorro y de auxilio, de salvación y de romance. De júbilo descarado, cuando me pedís, que te haga el amor de cierta forma. Cerca del parque, cien años de su fundación y de su nombre. Tanto eufemismo. No vaya a ser que la pelirroja me descubra. Y me entrego al remanso de tu vacío. De tu oquedad, de tu agujero. Tu falta de, tu invitación al lleno de. Tu vastedad de ocarinas e hipocampos.

Se fue la murga. Ya no somos los mismos, y entre chovinistas, chicas con pene, video perdidos, amigas con ventaja y hermosas cuevas de basalto con sabor a chocolate, me despierto un domingo, sin haberme dormido. Sigo el ritual de las magias, y sus polvos rosados. Se entretiene, me sumo al festejo, me abro y luego me sacudo los molestos recuerdos de hace un rato. Que locura. Un beso, como cambia la cosa.

LOS CAIRELES VAN Y VIENEN

Voy cantando colores de vino con sandia. Tinto y roca, justo Argentino, se presentó divino a los bailes de la Coca. Tan linda estaba la nena, tan pulcra, tan educada la Sarli. Se le notaba la biava que traía del escolazo. Y se bajó los destinos, se puso bien modosito. No vaya a ser que en el pito, muera la clase obrera. Obreta. Y también sotreta. En fin, las garompas van y vienen, los culos rotos, tiemblan a su paso.

Vuelvo a la tele. ¿Qué estaban dando? Viendo a Biondi. Y Este es mi Mundo en la merienda. Ella sigue metiéndose garchas a mas no poder, el festival de sodape. Avivate nene. No hables que se te entiende todo. Y las actividades de fornicio no paran nunca. Es un viva la pepa. Yo miro y me digo. Parece que algo tengo que remojar.